《北京作家》
晚餐
小楼 红酒 高脚杯
和煮沸的体温
丁香 桂皮 柠檬汁
调制成绵绵酒香
心情漂浮着 很久
触摸不到故园的月光
童话 积雪
温暖无边的想象
在南山之阴
唱和残雪 有诗曲
自山林深处流出
CD里的小提琴和蝴蝶
还在幻化着
青花瓷的破碎
有些故事不会再来
似乎没有一道佳肴
更适于此时
能咀嚼的东西 越来越少
似乎有成因
又似乎 没有
味蕾正在遗失
一杯酒 一个人
在陌生且孤独的小巷
约定 另一种人生
玫 瑰
这个日子
被无数双手传递
很多手臂
从此长出锋锐之矛
你的利刃
隐藏在叶里花间
所以 伤痛着伤痛
体味着体味
不敢奢求 抑或忘却
每一朵记忆
都盛开过美丽
除了这束玫瑰
我还能给予你什么
如果 花瓣就这样
凋谢 一片一片
就这样落幕
芬芳 绽放
总是这样短暂
这个日子
我们丢失得太多
而期待的又太少
长椅之上
让落尘随风飘散
暮色中 有你
世间便不再寒凉
（本文由李有云荐稿）